É quando vemos pessoas que amamos sofrendo que nos sentimos pequenos. A vida é delicada e as imagens mudam sempre. Minha tia avó está no hospital, uma das pessoas mais especiais e marcantes da minha vida (e de um tanto de pessoas). Senhora forte, com 79 anos nas costas, forrozeira, bocuda, falante, de riso fácil, baixinha e maravilhosamente inocente. Suas histórias sozinhas, tanto as que conta quanto as que é protagonista, dariam uma série de romances divertidos e, caso virassem filme, seriam algo entre a Chanchada da Atlântida e o cinema nacional atual de uns anos atrás (aquela fase meio “drama nas margens brasileiras, sejam nordeste, periferia das capitais, centro do país ou algo que identifique no personagem da tela o espectador brasileiro”). Ainda não fui visitá-la, mas a fragilidade dessa casca aqui acaba deixando a gente completamente sem reação.

Estou chateado de fato, não é porque ela é parente, mas porque a imagem dessa “baixinha elétrica” está enraizada na minha vida. Em TODOS os momentos ela estava lá, algumas vezes mais frequentemente, outras nem tanto, mas no final, sempre presente. Passou por todas as etapas da minha vida e a de um monte de gente. Ela vivia falando que a vez dela estava chegando, mas ainda está longe de acabar. Já passou tanta gente por essa vida, tanta gente que convivia com ela: minha avó, meu avó, seus irmãos, alguns sobrinhos neto até. Só que ela ainda tem história para contar, tem vida pulsando nas veias dela... aliás, foi o excesso de vida que causou esse tropeço: a pressão alta acabou por lhe dar um derrame de presente, mas é só pra mostrar que ela é uma pessoa forte e que vai conseguir superar. Agora eu QUERO ir para minha cidadezinha querida/odiada para visitá-la ao sair do hospital. Preciso e não é obrigação, é necessidade pela pessoa que ela é, pelo que ela significa em minha vida – posso não ser a melhor das pessoas para demonstrar carinho, preocupação e afeto, mas ainda sim sinto; não é porque não se vê o fogo que ele não queima, correto?